Saraiva Júnior

FALSAS COOPERATIVAS E BARBÁRIE

2011-10-22T06:32:00.000-07:00

Artigo originalmente publicado em dezembro de 1997, no jornal O Povo. Esse texto e outros serão em breve reunidos na coletânea de crônicas de José Saraiva Jr., intitulada Crônicas para ler no banco da praça, no ônibus, no bar, na sala de espera e até na escola.

GETÚLIO VARGAS DO SERTÃO CENTRAL

2011-09-23T18:50:00.001-07:00

Oprocesso em que o prefeito de Senador Pompeu, Antônio Teixeira, e sua equipesão acusados de fraude em licitações, dentre outras coisas, corre em segredo dejustiça. Como, até a presente data, ele e seu vice se encontram presos, aoposição assumiu o poder pela vacância do cargo. Logo, instalou-se oprocedimento na câmara municipal, com o objetivo de cassar o mandato popular doprefeito.

Aconteceno país uma forte campanha contra a corrupção. Trata-se de uma ação da sociedadecivil louvável e independente de cores partidárias. Não obstante esse clima, em Senador Pompeu,poucos acreditam que o prefeito esteja envolvido em tais falcatruas. Realizadapesquisa recentemente, ele se consagra com quase setenta por cento de popularidade.

Algumasilações à altura desse contraditório fato passam pela cabeça da populaçãoangustiada da cidade. Teixeira continua preso, mas sabe-se que as empresasobjetos da ação judicial também licitaram com outras cinquenta prefeituras. Porque esses outros prefeitos ainda não sofreram nenhuma consequência judicial? Todosesperam pelo resultado da quebra de sigilo bancário de Teixeira e seu grupo. Casoas provas colhidas não forem suficientes para condená-lo, seria o processo decassação do mandato do prefeito junto à câmara municipal uma mera estratégiajurídica para um golpe político?

Defendoo julgamento por meio de plebiscito daquele que tem mandato popular. Se o povoo elegeu, cabe a essa mesma gente – após provas expostas, acusação e defesa prontas– julgá-lo através do voto, destituindo-o ou não: eis um dos sustentáculos dademocracia direta. O afastamento do cargo de prefeito, por indício de prova,deveria ser circunstancial para não atrapalhar a investigação e nem o andamentoda administração. Prisão somente em casos graves e mediante provasirrefutáveis.

NoBrasil, todos lembram o suicídio de Getúlio Vargas, tido como um dos melhorespresidentes do país, após ser massacrado pela oposição das mais diversasirregularidades. Com o suicídio, ele entrou para a História como o pai dospobres. Não estaria a oposição em Senador Pompeu fazendo de Teixeira um novoVargas, respeitadas as devidas proporções, e, desta vez, em vida?

QUADRO NA MEMÓRIA

2011-09-08T14:05:00.001-07:00

Emmuitas ocasiões, vejo-me dizendo a mim mesmo que não soube educar, com a devidacompetência, meus filhos. E olha que sou um pai que costumava acompanhá-los nastarefas escolares e orientá-los, se possível. Levava-os para a escola e pegava-osna volta, mas isso até uma certa idade. Até fixei residência no interior paraque eles pudessem usufruir de uma maior liberdade, como jogar bola na rua,tomar banho de açude e andar de bicicleta. Estimulava as brincadeiras deesconde-esconde em casa e sempre passávamos as férias juntos, fosse na praia ouno sertão. Posso, pois, afirmar que sou um pai amigo.

Aminha grande decepção é constatar que não soube fazer com que eles gostassem deestudar. Não se precipite em me condenar, pois é claro que lhes ofereci um dosmelhores colégios particulares da capital, haja vista que carrego a frustraçãode ter estudado em escolas públicas decadentes. Adianto em mencionar queprivilegiei o diálogo e orgulho-me de nunca ter usado da violência para agircom meus rebentos, o que não significa que eu não tenha sido firme em algumasquestões que, a meu ver, pudessem lhes trazer sérios problemas.

Nãopense que houve falta de carinho. Acredito que excesso também não. Mantemos um relacionamentoharmonioso. Ao amanhecer, ainda hoje, todos adultos tomam-me a benção, dão-meabraço e beijo. Talvez seja por conta dessa atmosfera afetuosa que ainda nãoperdi a esperança de incutir-lhes o prazer do estudo e, nesse ponto, considero-meum incansável. Sempre que surge uma oportunidade, com jeito e carinho – paranão me tornar um chato -, dou exemplo de pessoas que estudaram e venceram navida, principalmente, aqueles que se tornaram sábios.

Poucospais devem ter levado os filhos tantas vezes às livrarias como eu, pois semprefui um leitor voraz de livros, revistas e jornais. Essa imagem de pai lendo emuma cadeira ou uma rede, com certeza, compõe um quadro que eles levarão namemória pelo resto da vida. E fico a matutar: meu irmão, por exemplo, bebe umascervejinhas. Seus filhos também bebem e chegam até ao exagero. Tenho amigos quefumam e os filhos idem. Então não entendo porque essa lógica não acontececomigo.

Vem-mea lembrança de meu pai, agricultor que não concluiu o segundo grau e que, noentanto, teve a perspicácia de me fazer gostar da leitura, naturalmente sabendodespertar em mim o prazer pelo conhecimento. À boca da noite, ao chegar dotrabalho, ele tomava banho, jantava e, religiosamente, ia ler o jornal. Passadoalgum tempo lendo as principais notícias políticas, chamava-me para que eulesse em voz alta outras matérias do periódico. Às vezes, quando me dava conta,ele estava dormindo, o que me deixava chateado. Com o tempo, ainda que eleestivesse dormindo, eu já não mais me importava e continuava a saciar minhacuriosidade de leitor.

Pensoque você, caro leitor, deve estar se perguntando por que eu não apliquei essamesma fórmula aos meus filhos. Posso lhe garantir que tentei repetir essa açãoe não obtive o menor sucesso. Imagine que, quando eu estava prestes a terminar estacrônica, pedi para que eles a lessem. Cheguei a entregar-lhes pessoalmente, maseles não fizeram um comentário sequer. Até entendo que possam estar vivendo umarebeldia sem causa, tudo bem. Estão naquele período em que fazem tudo aocontrário do que lhes peço. Diriam os psicólogos que é para chamar a atenção. Masserá que é só porque gosto de Beethoven, Mozart, Bach, Elvis Presley, JohnLennon, Raul Seixas, Tom Jobim, Gilberto Gil, Caetano Veloso e Fagner, que elesme atacam de axé music?

BANDEIRAS E VELAS AO VENTO

2011-08-27T15:38:00.000-07:00

As bandeiras vermelhas surgem em cumeeiras, portas e janelas das casas em Senador Pompeu. Como não estamos em época eleitoral, elas chamam bastante a atenção de quem passa. Ao que parece, uma vez por mês, a população também acenderá velas sobre as janelas e as calçadas, embora não seja tempo de romaria. Por que bandeiras e velas marcam o momento de uma cidade que teima em não ser esquecida?

A razão está no fato de terem arrancado o prefeito Antônio Teixeira, na reta final de seu segundo mandato administrativo, de sua cidade e o jogado atrás das grades por suspeita de fraude e desvio de verbas. Por que tão séria acusação ainda não arrefeceu o ânimo popular? O que faz com essa gente continue acreditando em seu prefeito? Sabe-se que existem outras cidades cujos seus respectivos prefeitos estão sofrendo acusações semelhantes e, por conta disso, a população está decepcionada. Ao contrário, em Senador Pompeu, as manifestações em favor de Teixeira demonstram indignação de boa parte de sua população.

Dizem que Teixeira é de origem pobre, que estudou e formou-se em Direito. Foi advogado dos trabalhadores e, assim, tornou-se um cidadão popular em todo o município. Até chegar ao ponto de desbancar a elite política da cidade através do voto e ser eleito prefeito. Realizou boas administrações e, desta forma, acabou por dificultar ainda mais a volta dos ricos ao poder pela via eleitoral, democrática e soberana.

Alguns fazem paralelos entre o ex-presidente Lula e o prefeito Teixeira, pelo fato de ambos procederem de classe humilde, lutarem em favor dos pobres e serem perseguidos pelos poderosos. Lula enfrentou o que ficou conhecido como mensalão; Teixeira passa pela crise em que é acusado de fraude nas licitações. É do conhecimento de todos que Lula sobreviveu, e com sucesso. Quanto à administração petista de Teixeira, ela irá para a História como corrupta ou salvadora do município?

Desse embate, pode-se extrair a seguinte questão: caso o prefeito Teixeira seja condenado pela justiça e sua popularidade continue em alta, o que faz o povo de Senador Pompeu temer tanto a oposição? Por enquanto, esse transtorno tem empurrado a cidade a uma deriva. Espera-se que as bandeiras e as velas içadas pela chama de sua gente humilde soprem outros ventos em direção a um porto seguro.

LEMBRANDO VOLTAIRE

2011-07-29T15:41:00.001-07:00

Qual o prefeito cujo irmão exerce a profissão de carroceiro em sua cidade? E cujos pais, trabalhadores rurais aposentados, continuam morando na mesma casa simples de um conjunto habitacional? Sua família constitui-se de gente humilde e trabalhadora, que quase não teve a rotina alterada após ele ter sido eleito prefeito da cidade de Senador Pompeu.

É importante registrar que ele fez significativas obras em todo o município e que suas origens políticas advêm das pastorais da igreja católica. As pessoas da cidade sabem onde encontrá-lo, afinal, ele tem residência fixa, pode ser visto pelas ruas, toca violão e, vez por outra, toma uma cervejinha pelos bares. Seria à toa o fato de ele estar em seu segundo mandato popular?

Mas vejam, caros leitores, que, de um dia para outro, esse homem teve sua vida totalmente transformada: de quase herói, passou a ser procurado pela polícia, ele e mais de trinta pessoas ligadas à prefeitura. É que existe uma séria denúncia criminal impetrada pelo Ministério Público do Ceará contra o prefeito e seus aliados. Tudo leva a crer que a investigação que estrutura essa denúncia – e talvez outras que virão – foi um trabalho criterioso e bem fundamentado.

O que se estranha nesse triste episódio é o papel da imprensa, ao veicular insistentemente notícias sobre o prefeito – que se encontra preso, neste momento – e carregar uma lógica perversa que deixa subentendido ao expectador menos avisado uma quase condenação. Tudo isso sem falar que o prefeito ainda não foi ouvido, não apresentou provas e nem sequer apresentou seus argumentos de defesa.

Portanto, faz-se conveniente lembrar uma frase do filósofo e escritor francês Voltaire: “Posso não concordar com nenhuma das palavras que você disser, mas defenderei até a morte o direito de você dizê-las”. Para que a justiça prevaleça, é fundamental ouvir o que o prefeito tem a dizer em sua defesa.

É até natural que seus opositores se animem diante dessa lamentável situação pela qual passa o jovem prefeito de Senador Pompeu. Antes, porém, de se fazer julgamento precipitado e condená-lo, que tal aguardar o outro veredicto que virá das urnas? Talvez as bandeiras vermelhas nas janelas das casas daqueles que esperam o prefeito sejam um sinal de esperança, não de luto.

MASCANDO CHICLETES

2011-05-24T16:14:00.000-07:00

Aos sábados, a bodega de meu pai tinha seu movimento alterado. Os fregueses vinham de sítios e distritos próximos, em tropas de burro ou cavalo, para comprar mantimentos. Havia um parente e compadre de meu pai que era muito simpático e tratado por todos nós com distinção. Eu era um menino entusiasmado, quase um rapazinho, e sabia que esse compadre tinha duas filhas formosas, talvez da minha idade. Nos fins de semana, era comum eu ajudar a despachar os fregueses e, ao final da tarde, esperar por uns trocados. Em um desses dias, o parente falou a meu pai:

 Compadre, deixe esse menino passar uma semana das férias em minha fazenda.

Fiquei feliz com o convite. Meus pais aprovaram e, como faltavam poucos dias para o início das férias, mamãe arrumou minha sacola e me deu os velhos conselhos para não fazer estripulias. Já chegava julho e, uma vez que as chuvas haviam se estendido até o mês anterior, o ano era de fartura e o verde ainda dominava a paisagem. A fazenda do parente era bem tratada. Além da casa grande alpendrada, havia bastante gado, leite, queijo, feijão, milho maduro e um belo açude na baixa da manga.

Logo que cheguei ao lugar, percebi, nos olhares das filhas do parente, que eu era uma grata surpresa. Fiquei alojado em um quarto vizinho ao das meninas. À noite, com a luz do meu quarto apagado, pude olhar, por entre frestas da porta de madeira, a beleza das meninas ao se trocarem antes de dormir. Numa fantasia de adolescente, eu estava paquerando com as duas: uma olhava profundamente, enquanto a outra piscava e sorria. Teria, quem sabe, dormido no paraíso, não fosse a falta de uma delas em minha rede.

O dia clareou bonito de se andar a cavalo e tomar banho de açude. As duas meninas me fizeram companhia. Entre conversas alegres e frutas comidas na árvore, eu disfarçava o olhar em direção a seus corpos naquelas poses extravagantes de montaria. Elas subiam no cavalo de forma tão natural e elegante que era mesmo improvável não examinar cuidadosamente aqueles movimentos de perna e dorso femininos. Nós três estávamos muito perto um do outro e, em meio àquela dinâmica de sedução espontânea, não me sobrava tempo para definições. Era preciso saber esperar. Na volta, resolvemos cair no açude. E como elas nadavam bem! De vez em quando, num mergulho ou num gesto esparramado, tocávamo-nos os corpos como quem não quer nada.

A galinha caipira com pirão no almoço estava uma delícia. Depois de uma rápida palestra na presença dos pais, foi servido doce de leite como sobremesa. Todos foram tirar uma sesta, como é costume do povo do interior. Por volta das três ou quatro horas da tarde, eu, que cochilava no alpendre, fui acordado com o relinchado de um jumento encurralando uma fêmea ao lado da casa, pronto para fornicá-la. Convém lembrar que os pais das meninas haviam saído. Elas também foram despertadas com o barulho dos animais, uma a cada tempo. A mais nova logo ficou junto à janela que dava para a lateral do alpendre, onde se podia melhor ver o jumento tentando cobrir a jumenta. A outra estava por trás da coluna, em cima de uma cangalha. Uma não via a outra. Ambas não percebiam que, à espreita, eu estava lhes observando. As meninas prestavam muito atenção no procedimento rude e, ao mesmo tempo, carinhoso dos animais. Para meu espanto, seus rostos variavam do pálido ao vermelho, quando, de repente, elas começaram a mascar chicletes.

QUE BELO!

2011-05-16T17:42:00.000-07:00

Que bela a vitória do Ceará Sporting Clube no último oito de maio, ao consagrar-se campeão cearense de 2011! Pena que os torcedores alvinegros quase não puderam comemorar, pois faltou álcool nos postos de combustível e nos bares. Que bela a notícia de que o Padre Cícero está prestes a ser reabilitado junto à cúpula da Igreja Católica em Roma, podendo, mais cedo ou mais tarde, até ser oficializado como santo. Enquanto isso, a região do Cariri, terra do meu Padim, sofre com o grande número de mulheres assassinadas.

Que belo o fato de o número de empregos ter aumentado! Não obstante, ainda cresce o número de assaltos, roubos, sequestros, e não apenas na zona urbana: na rural é que a coisa está feia. Imagine se não houvesse o bolsa família e o ano não fosse de bom inverno! E é porque dizem que a polícia está vigilante e a classe média consumindo de mãos dadas com a inflação.

Que belo é o exercício da democracia neste país, ainda que representativa! Não fosse a carência ideológica dos nossos partidos políticos e a falta de ética na compra de votos, até que se podia imaginar os próximos passos do nosso resistente povo. Que bela a descoberta dos imensos lençóis de petróleo na costa marítima da região sul do Brasil, o denominado pré-sal! Doravante, poderemos sonhar com um futuro melhor para nossas crianças? É pena que já estejam inventando que na mesma região existe uma célula de organização terrorista relacionada à Al-Queada, ou seja, estão plantando a semente de uma invasão ao Brasil.

Que belo um pais com dimensões continentais, mar e tantos rios navegáveis! No entanto, optou-se pelas rodovias, o que há tempos tem se mostrado uma escolha equivocada, principalmente em termos ecológicos. Que belas também são nossas cidades, quase todas asfaltadas aparentemente com o único objetivo de fazer os automóveis atingirem altas velocidades – sim, porque basta uma chuvinha para ficarem alagadas e intransitáveis, sem contar o fato de que o asfalto mais parece uma casca de ovo.

Que belo o povo de uma cidade, com forte tradição inovadora, ter elegido um novo representante em contraponto ao velho coronel e sua maneira autoritária de fazer política! Infelizmente surgiu a famigerada mosca azul e o que era para ser vermelho ficou arrogante, temperamental e indiferente às reivindicações dos trabalhadores e seus movimentos sociais.

SHOW DO FAGNER

2011-05-16T17:41:00.000-07:00

Assisti ao show do cantor e compositor cearense Raimundo Fagner no anfiteatro do Centro Cultural Dragão do Mar de Arte e Cultura, em Fortaleza, no dia 27 de abril. Esse show foi diferente e teve como novidade uma maior interação da platéia com o artista. Após blocos de três ou quatro canções, havia um intervalo, no qual um apresentador facultava a palavra ao público presente para que pudessem fazer suas perguntas ao cantor. Seu relato se deteve em variados temas, como a infância, a família e os entusiasmos inspiradores de algumas de suas famosas músicas, dentre outros.

O espetáculo, feito um rosário de histórias e canções, se dependesse dos fãs e do cantor, seguiria madrugada adentro até “pegar o sol com a mão”, conforme diz a letra da música de Luís Gonzaga e Zé Dantas – por sinal, sucesso também na gravação de Fagner. Acredito, pois, que era mesmo a idéia dos que elaboraram o show deixar o público mais perto do artista. A platéia que lotou o anfiteatro pareceu ter saído satisfeita.

Em meio a muitas intervenções, houve, se não estou enganado, um professor de Cajazeiras, Paraíba, que lembrou o primeiro show de Fagner em sua cidade. Segundo o professor, foi uma noite para não ser esquecida em Cajazeiras, e ainda garantiu emocionado que, se Paris é lembrada pela Torre Eiffel e Nova Iorque, pela Estátua da Liberdade, Fortaleza é lembrada pela voz autêntica de Fagner.

Houve também a participação do educador Tadeu, que perguntou ao compositor se fora ele ou seu parceiro Zeca Baleiro quem teve a idéia de fazer a canção sobre o falecido jogador maranhense José Ribamar de Oliveira, o Canhoteiro. Fagner respondeu que a idéia foi de Zeca Baleiro, conterrâneo de Canhoteiro, e logo passou a contar um causo sobre o lendário ponta esquerda que, no início da carreira, chegou a jogar pelo América local e pela seleção cearense, para, em seguida, ser contratado pelo São Paulo Futebol Clube, onde se consagrou como o Garrincha da ponta esquerda.

Pois bem, aproveito para tornar público o convite que faço ao excepcional cantor Fagner para compor uma música em homenagem àquele que foi um dos maiores jogadores de futebol cearense de todos os tempos: Mozart Araújo Gomes, o Mozarzinho. E, só para lembrar, Mozart fez dupla de ataque com Fagner no Beleza Futebol Clube. Afinal, espera-se que saia em breve a biografia “Mozart, a arte em jogar bola”, de autoria deste humilde escritor.

ZÉ MARIA DO TOMÉ

2011-05-01T13:24:00.000-07:00

Fui criado com pirão, leite e bastantes frutas vindas do sítio de minha avó. Aliás, fruta era coisa de menino, especialmente as colhidas e comidas na própria árvore. Essas, sem dúvida, são mais saborosas. O caju, a manga, a goiaba, a banana, a tangerina e o sapoti eram plantados nas margens do riacho, terras naturalmente férteis e, quando muito, misturavam-se ao esterco curtido de gado, por isso floresciam saudáveis e apetitosos.

Hoje as terras em que as sementes dessas e de ouras frutas são plantadas recebem uma carga enorme de produtos químicos, os chamados agrotóxicos. O objetivo da utilização desses produtos é combater as pragas agrícolas, facilitando a produção de frutas maiores, mais bonitas e “menos defeituosas”. É exigência do mercado seduzir os consumidores com grandes exemplares de bela aparência.

Acontece que o agrotóxico também é um veneno e, portanto, pode causar diversos males à saúde do ser humano, dos animais e do próprio solo. O Ceará é o estado que mais consome agrotóxico no nordeste e, no Brasil, fica em quarto lugar. Sabe-se que, num distrito de Limoeiro do Norte (194 km de Fortaleza) chamado São Tomé, uma considerável parte da população vem sofrendo de intoxicação aguda decorrente da pulverização aérea de agrotóxicos, apresentando irritação nos olhos, tontura, depressão, fraqueza óssea, sangramento, falhas da memória e câncer. Pesquisas realizadas pela Universidade Federal do Ceará apontam, inclusive, que a água da região está contaminada.

O agronegócio não esperava que, em meio à zona rural do baixo Jaguaribe, existisse um cidadão, desses forjados nas lides sindicais, que acreditava em uma sociedade compartilhada e justa. Ele lutava junto aos trabalhadores por melhores condições de vida e, dessa forma, contra o uso indiscriminado dos agrotóxicos. Foi, com sua sensibilidade e sua atenção, um dos primeiros que percebeu a coceira no corpo das crianças e a tosse seca dos jovens desde o início da pulverização das plantas na área.

Não tardou e vieram os laudos médicos comprovando que seus companheiros estavam com câncer e outras doenças. Zé Maria não era de desanimar e, ao contrário, arrebanhou mais gente em protestos com reuniões, passeatas e abaixo assinados junto às autoridades. Com atitudes ousadas e solidárias, tornou-se uma pedra no meio do caminho do agronegócio. Zé Maria foi assassinado em 21 de abril de 2010 e, desde então, perdi todo aquele prazer infantil de saborear as frutas.

VIDA DE GADO

2011-05-01T13:19:00.000-07:00

Ah, Caro leitor! Se você é daqueles que nunca precisou ir a um terminal de ônibus, sem dúvida, é um sujeito de sorte. Pois na hora do rush, quando o trabalhador vai pegar o ônibus, é um “deus nos acuda” que você nem imagina. Primeiro, entra-se numa fila onde se é empurrado de um lado, puxado de outro e não se pode descuidar dos bolsos. As mulheres, então, passam por uma situação vexatória em que são apalpadas e agarradas pelos tarados de plantões. Se vacilar, a carteira é roubada em segundos.

O ambiente de qualquer terminal de ônibus é de uma aparente tranquilidade com a conivência dos que fazem vista grossa. Lá, por exemplo, vende-se de tudo. Há tapioca sem sabor, café frio, bolo gorduroso, suco aguado e churrasco de carne duvidosa. Há também cachaça, farofa e cassetete nos peitos de gente simples. Sabe-se ainda que o que rola por fora são outras drogas. Bom, o preço é baratinho, feito laço armado para segurar uma rês desgarrada.

Quem adentra um terminal com aquelas cercas de arame moderno, vê a multidão descontrolada num corre-corre de quem não pode se atrasar para o trabalho, escuta o barulho ensurdecedor do motor dos veículos, repara nos rostos suados daqueles que fazem uma jornada de doze horas de trabalho, percebe o choro involuntário de uma criança e tem a nítida impressão de que se encontra mesmo em um curral humano onde as pessoas são tangidas não por acaso.

Nesses dias de chuva, ao olhar para a cobertura dos terminais, vê-se um teto que mais parece uma peneira. O cidadão se arruma para ir ao trabalho, entra no terminal enxuto e sai molhado – isso se escapar de um pedaço de alumínio ou zinco que porventura despenque do alto e caia em sua cabaça.

Essa batalha diária não tem finalmente. Chega o momento em que o cidadão consegue botar o pé dentro do ônibus para tomar outro susto: uma placa, ao lado do cobrador, avisa que o limite de passageiros é de vinte e cincos sentados e trinta e oito em pé. Alguns assentos foram retirados e os que ficaram não possuem o menor conforto. Se não sofrer assalto e chegar com vida ao seu destino, o trabalhador suspira e diz: Ê vida de gado!

VÉSPERA

2011-04-08T16:59:00.000-07:00

Faltavam poucos dias para o meu aniversário de doze anos. Não era comum lá em casa se comemorar aniversário e muito menos ganhar presente, mormente a partir dessa idade. Mas como o ano havia sido de boa safra e nós progredíamos nos estudos, mamãe escreveu a papai, que estava no interior, pedindo-lhe dinheiro para comprar uma roupa para mim e meus irmãos, haja vista que o natal estava próximo.

Há quase um ano papai não nos visitava. Eu era um menino crescido que não possuía uma calça comprida sequer. É claro que eu estava de olho na vitrine das lojas masculinas de Fortaleza. As calças Topekas e as Calhambeques, que estavam na moda por força do movimento musical da Jovem Guarda, eram as preferidas. Havia uma camisa de balom verde lodo que parecia ter sido feita para mim. O calçado poderia ser um tênis qualquer, desde que fosse branco. Sabia que tudo isso era caro para as nossas condições, mas sonhar ainda não era proibido. Ah, e como eu sonhava vestido com aquela roupa! Quem sabe, a menina mais bonita do bairro olhasse para mim. Bem, seria minha única roupa legal e eu mal conseguia pensar no outro fim de semana, caso arrebatasse o coração da belezura.

Acontece que papai chegou no dia que antecedeu meu aniversário. Ele carregava um pacote e dizia ser meu presente. Logo ele que não era dado sequer a lembrar as datas do nascimento dos filhos. Para minha surpresa e de mamãe, que sabia disfarçar com uma certa naturalidade, fomos abrir o embrulho de papel e descobrimos uma roupa completa, inclusive com sapatos. Papai havia encomendado aquela roupa à costureira dona Neném, sem tirar minhas medidas. A camisa era de tecido poliéster azul, de mangas longas e bastante frouxas. A calça era de tergal azul acinzentado, frouxa na cintura e apertada nas canelas. Mal dava para passar o sapato preto de bico fino. Ele me fez vestir toda a roupa e disse que a camisa era para ser usada de pano passado. Comentou para mamãe, muito orgulhoso, que eu parecia um homenzinho, e saiu do quarto meio que de repente.

Eu fiquei ali sozinho, parado, e possivelmente pela primeira vez tive uma profunda pena de mim. Pena por constatar que não tínhamos dinheiro para comprar uma roupa de loja. Pena por saber que papai dava o presente com grande satisfação e eu não podia corresponder, nem mesmo cheguei a agradecê-lo. Pena por ter a consciência do quanto eu estava distante dele, e que aquela distância não tinha volta. Pena por estar diante do espelho com uma roupa que mais parecia a de um palhaço. Pena por ter sido ridículo em sonhar com a menina mais bonita do bairro e por não ter tido a coragem de dizer a ninguém que amanhã seria meu aniversário. Então, ali, sozinho no quarto escuro, eu chorei.

POETA DO FUTEBOL

2011-03-16T04:56:00.000-07:00

Admiro os fanáticos, não de qualquer tipo. Refiro-me aos que elegem seu objeto de estudo e passam a carregá-lo por quase toda a vida. Alguns cientistas, revolucionários, colecionadores, monges, pesquisadores são incansáveis e obcecados pela aprendizagem. Eles merecem muito respeito, pois deles emana o fascínio da solidão profícua e a práxis do pensamento multifacetado da dialética em luta contra a acomodação do establishment.

Sinto-me, pois, honrado de ter amigos fanáticos, não os eleitos por suposta divindade, mas, sim, os determinados. Desses, um domina o marxismo como poucos. Há também um economiário que, além de aguerrido militante petista, é sociólogo dos mais lúcidos. Tenho ainda outro amigo, apresentador de programa esportivo na TV, que é um profundo conhecedor da história do rádio cearense. São pessoas sérias e estudiosas, que têm bastante a nos ensinar. Mas hoje quero falar de um cidadão que completou oitenta e quatro anos em janeiro último e, desde a mais tenra idade, é um louco por futebol. Sua especialidade: a seleção brasileira.

Você, caro leitor, deve porventura pensar que o personagem dessa crônica, devido à idade avançada, é um sujeito hipocondríaco, mal humorado e complicado para sair de casa. Se pensou assim, enganou-se redondamente. Ele goza de boa saúde, faz chacota consigo mesmo, conta causos jocosos e está sempre disposto a cair na gandaia. Adora um forró, toma seus uisquezinhos de leve, é amarrado numa morena sestrosa e, vez por outra, arrisca-se a pegar o sol com a mão, como diz o poeta. Embora no outro dia, de ressaca, o viúvo peça perdão à falecida e jure não repetir o tal pecado.

Ele escreve livros, todos sobre a seleção brasileira de futebol, sua paixão irrefreável. O último, então, “O Brasil em todas as copas – 1930 a 2010” (2010), teve grande acolhida no meio desportista, sendo referência nacional de comentaristas de rádio, televisão e demais estudiosos do assunto da nossa canarinha. É evidente que ele aprecia o bom futebol, não importa de qual país, no entanto, em defesa do futebol brasileiro e seus craques, demonstra um rol de afiados e radicais argumentos.

Em razão do exercício da escrita, ele cultivou uma plêiade de amigos de fazer inveja a qualquer amante do futebol. Desde os anos cinquenta, é amigo do famoso lateral esquerdo do time da estrela solitária e da seleção brasileira, Nilton Santos, a enciclopédia do futebol. Imagine que o polêmico e inteligente João Saldanha, ex técnico da seleção Brasiléia, tinha o costume de lhe telefonar quando ainda era comentarista da rádio Globo. Para se ter uma idéia de seus bons relacionamentos, Zizinho, Didi e Zagalo, quando vinham a Fortaleza, mal desembarcavam no aeroporto e já perguntavam por ele.

Agora, veja o que aconteceu com esse meu amigo fanático por futebol: outro dia falávamos ao telefone, invariavelmente sobre a seleção brasileira e seu pífio resultado diante da seleção francesa, quando, de repente, ele pediu licença e mudou de assunto para narrar, segundo sua opinião, uma das cenas mais bonita do mundo – depois, é claro, das bicicletas de Mozart Gomes. A cena era a seguinte: um passarinho havia pousado na árvore do seu quintal e estava cantando. Era uma linda espécie de cores verde-cinza, amarela e marrom, possivelmente um sabiá. Quem sabe, não seria aquele o sabiá do Garrincha? Por sinal, seu amigo também.

A essa altura, tenho certeza de que o leitor sabe de quem estou falando. Trata-se de Aírton Fontenelle “do Brasil”, o poeta maior do futebol.

(Texto publicado no Jornal Diário do Nordeste, em 13/03/11)

O GATO ATRAVESSADOR

2011-03-16T04:54:00.000-07:00

O gato do mato está em processo de extinção. É pouco provável encontrá-lo nas diminutas florestas do nordeste do pais. A maldade humana é tamanha que, além de praticamente dizimar o felino selvagem, ainda mal trata e abandona o gato doméstico, fazendo com que ele emigre para o mato.

No lugar do gato maracajá, surge outro tipo de gato bem mais astuto, violento e por vezes sinistro. É ele quem arrebanha jovens trabalhadores das regiões nordestinas para trabalhar no corte da cana-de-açúcar nas grandes fazendas do sudeste, muitas em São Paulo. Conhecido também como atravessador, ele costuma agir com apoio das grandes empresas rurais.

Esses jovens trabalhadores viajam já devendo o dinheiro da passagem, da bóia e da pensão, quase sempre de péssima qualidade. Nada do que foi combinado aqui será cumprido lá. Carteira do trabalho assinada, décimo terceiro, férias, fundo de garantia por tempo de serviço (FGTS) e salário acima do mínimo – tudo isso não passa de promessa. Pena que eles somente descobrirão essa farsa em pleno exercício laboral de mais de doze horas por dia.

A maioria desses trabalhadores não tem nenhuma qualificação profissional. São seduzidos pela promessa de trabalho digno e acabam tornando-se presas fáceis dos exploradores de mão-de-obra. Em vários casos, é necessário que haja denúncia para que os Auditores Fiscais do Trabalho, juntamente com membros do Ministério Público do Trabalho e apoio da Polícia Federal, possam desbaratar essa triste situação análoga ao trabalho escravo.

No início do século XXI, em pleno esplendor do desenvolvimento tecnológico, ainda se morre de fome nos mais diversos rincões do planeta. Ao mesmo tempo em que todos louvam a liberdade como a melhor forma de convivência e crescimento humanos, veicula-se nos meios de comunicação reportagens sobre o trabalho escravo, situação que envergonha todas as nações.

É interessante observar que o Conselho Nacional de Justiça está à procura de empresas que se disponham a qualificar e a contratar pessoas libertadas do trabalho escravo. Sem querer escamotear a luta de classe como motor da história, acredito ser essa idéia uma das mais criativas dos últimos tempos. Também é de bom alvitre taxar as grandes fortunas com o objetivo de amenizar as desigualdades sociais. Quem sabe, a troca de um gato por uma idéia social lúcida seja uma das soluções, ainda que reformista?

DE VOLTA AO MESTRE SÓCRATES

2011-03-16T04:49:00.000-07:00

Tomava o meu café, antes de sair para trabalhar, e assistia ao jornal televisivo do dia quatro de março. Era veiculada uma matéria que explicava por que as mulheres prestam mais atenção do que os homens nas liquidações. E mais: garantia um estudioso do assunto ser a mulher vocacionada para realizar o pagamento a prazo, enquanto o homem era mais objetivo e preferia pagar à vista.

Estranho esse tipo de matéria no meio de um telejornal. A idéia é claramente induzir o telespectador ao consumo. Ora, após as despesas de final de ano, o momento é mais propício para o cidadão fazer um balanço em suas contas! Na verdade, esse apelo mercantilista não chega a ser nenhuma novidade, uma vez que, nas novelas e nos jornais, dá-se sempre um jeito de empurrar o incauto telespectador às compras.

Por falar em novela, é comum a mocinha, sem ver e nem pra quê, entrar em lojas de grife, puxar o cartão de crédito e efetuar muitas compras, deixando o público feminino com água na boca e, naturalmente, disseminando a discórdia no lar. Ah, mas o galã não fica por baixo! Também sem a menor convicção no roteiro da historia, ele toma um uísque, atende ao celular, entra em seu carrão importado ou pega um avião para Nova Iorque, antes, porém, a telinha evidencia as respectivas marcas.

O telespectador, no mínimo, deve se perguntar de onde surge tanto dinheiro nos bolsos de tais personagens. Esse fato me faz lembrar os antigos filmes de caubói, em que o protagonista, para se livrar das armadilhas dos bandidos, disparava infinitamente seu revólver cheio de bala, sem que soubéssemos de onde vinha tanta munição.

Antes de o jornal terminar, foi noticiado mais um crime bárbaro em família diante de uma criança. Um analista de plantão – se não estou enganado, um sociólogo – comentou que esses crimes ocorriam porque as pessoas estavam cada vez mais egoístas e consumistas. Talvez fosse o momento de refletir sobre as palavras do filósofo Sócrates, ao ser perguntado por um discípulo que o viu no centro comercial de Atenas: “Mestre, o que fazes aqui?” Ele, então, respondeu: “Observando a enorme quantidade de objetos dos quais não preciso para ser feliz.”

CARNAVAL – O QUE VALE É A IMAGEM

2011-03-16T04:47:00.000-07:00

O carnaval é uma festa esplêndida, em constante transformação. Em sua essência, parece haver uma comunhão de alegria. Do inconsciente, jorra um mundo mágico de máscaras com personagens que gostaríamos de ser. O Brasil, então, torna-se o país dos sonhos. Dizem que seu carnaval é o maior porque exalta a paz.

Mas não custa nada fazer algumas observações. A invasão de atrizes e manequins como madrinhas de bateria das escolas de samba, por exemplo, soa um tanto sofisticada, artificial e fora de compasso. Nada contra a Luiza Brunet, a Gisele Bünchem ou a Cláudia Raia, pelo contrário, elas são lindas, sorriem até demais e exercitam razoavelmente o samba no pé. Entretanto, com todo o respeito à mistura de raças, quem é bamba sabe que ali está faltando ginga, ritmo e o verdadeiro requebrado de uma rainha do samba.

Não adianta a TV, através de seus locutores esportivos, querer meter na cabeça dos telespectadores que elas – as modelos e atrizes – estão arrasando na avenida e que o povão nas arquibancadas está indo ao delírio, quando as imagens são veiculadas e em nada correspondem ao que eles afirmam! Ou seja, o repórter fala que a modelo está com o samba no pé e a imagem mostra que ela é simplesmente esforçada e espalhafatosa.

Agora, ouvir uma dessas beldades, ao ser entrevistada após o desfile, dizer que “ama de paixão a escola de samba tal”, quando se sabe que ela desfilaria por várias outras, é dose! È como o jogador de futebol que faz um gol e corre para a torcida beijando a emblema do clube, embora todos presentes no estádio saibam que ele fez a mesma atitude quando jogava pelo time rival. O carnaval, assim como o futebol, converteu-se mesmo em espetáculo, ainda que venha com o invólucro da paixão.

Muitos pagam caro para sair no desfile de uma escola de samba. Como o carnaval é a apoteose da vaidade e uma grande festa para turista ver, aproveito para contar a historinha de um amigo que gastou uma grana para sair na Sapucaí. Ele viajou e pediu a todos os conhecidos que ficassem de olho na telinha. Gente, fizeram maldade com nosso folião! Deram-lhe uma fantasia que o tornou irreconhecível. Mas, folião que é folião não desiste nunca. Hoje ele sai no bloco dos sujos, aqui em Fortaleza, e é eterno candidato a vereador.

EM SOLO LUNAR

2011-02-11T08:49:00.000-08:00

Ultimamente minha imaginação deu para transitar com frequencia por mundos extraordinários e surreais. Às vezes, tenho até medo de estar ficando com o juízo fraco, como dizia meu pai quando me pegava lendo algum livro. No entanto, diante da realidade em que vivemos, é você, caro leitor, quem vai me dar o meu diagnóstico: se vivo no mundo da lua ou se estou com o pensamento obcecado por buracos.

Pois você acredita que me ocorreu de pensar que os trabalhadores da Cagece, ao escavarem esse novo buraco na Avenida Dom Manuel, aqui em Fortaleza, encontraram aquele túnel que levou os assaltantes até o cofre do Banco Central? Até aí, tudo é possível, nada demais. Acontece que, em minha ficção paranóica, os homens da Cagece se depararam com a turma do Alemão que, supostamente escondida, ainda contava pacientemente o restante do dinheiro fruto do famoso assalto.

Veja até que ponto vai este meu desvario. Noticiou-se que o governador Cid Gomes havia viajado à Europa para, dentre outros objetivos, verificar o funcionamento dos metrôs mais modernos de algumas capitais. Fui dormir encucado com essa questão. Não tardou muito e, durante a madrugada, sonhei que o governador não havia ido à Europa coisíssima nenhuma. Conforme meu pesadelo, ele havia entrado em um buraco do metrô, aqui no bairro Benfica, e ido à Maracanaú – tudo isso por debaixo da terra, afinal, metrô que se preze é assim. Ao voltar, Cid Gomes não achou a saída. Continuou perambulando pelos túneis do metrô e, enfim, chegou à estação Engenheiro João Tomé, no centro de Fortaleza. De lá, resolveu dar uma esticadinha até a praia de Iracema. Quando estava prestes a furar o Aquário, eu me acordei.

Também foi comentário geral o fato de que a prefeita Luiziane Lins estava um pouco afastada de seus secretários, vereadores e – pasmem! – da população. No estado mental alfa em que me encontrava, ela estava tapando o buraco da Avenida Leste Oeste, quando, por um breve descuido, caiu nele, sofrendo várias escoriações no rosto. Depois de alçada, levaram-na ao Instituto Doutor José Frota, Hospital de Traumas, conhecido como Frotão. Foi um fuzuê danado, pois, devido aos ferimentos, nem os médicos nem as enfermeiras a reconheceram. Luiziane repetia “Gente, eu sou a prefeita!”, ao que o pessoal respondia com mangofa ou cara feia. Neste momento, não me aguentei. Resolvi intervir no sonho para tomar suas dores, dizendo: “Vocês estão loucos?” (Imagine, logo eu falando assim!) “Prestem atenção, pois esta é, sem dúvida, a nossa prefeita. Olhem bem para ela!” O médico, então, fez menção de estar reconhecendo-a e logo quis atendê-la. Ela, porém, recusou-se e foi para o último lugar da fila. Alguém, então, gritou: “Essa é mesmo a nossa prefeita!”

Há ainda a história de que a cidade de São Paulo oculta uma outra cidade, completamente subterrânea, com enormes galerias de esgotos e muitas ratazanas. Boatos dessa natureza sempre me deixaram arrepiado. Depois tomei conhecimento dos bunkers de Saddam Hussein, no Iraque; das montanhas ocas habitadas pelo terrorista Bin Laden e seu séquito, na Arábia Saudita; das usinas nucleares instaladas debaixo das montanhas de Mahmoud Ahmadinejad, no Irã. Histórias assim só me põem cada vez mais de orelha em pé.

Esse meu frenesi nervoso e angustiante, relacionado a cavernas, cidades subterrâneas e passagens secretas, parece ter vindo de longe. Meu pai é que provavelmente tinha razão, ao se preocupar com minha mania de ler Júlio Verne, especialmente o livro “Viagem ao centro da terra”.

Meu caro leitor, dou-me conta de que minha psicose depressiva não tem nada a ver com os buracos de Fortaleza: eu, sim, é que estou de miolo mole!

NA TERRA DE MOREIRA CAMPOS

2011-02-11T08:46:00.001-08:00

Em janeiro último, estive de férias em meu torrão natal, Senador Pompeu (295 km de Fortaleza). Fiquei surpreso com o número de jornais que parecem chegar à cidade: uns cinquenta, dentre assinaturas e os que ficam disponíveis nas bancas. Nos fins de semana, não encontrei onde comprar um jornal sequer.

Esse fato per si merece uma reflexão, haja vista que o universo populacional da cidade é de 15.000 eleitores, mais ou menos. Pelas informações que obtive, os periódicos que chegam por lá são lidos por funcionários públicos e bancários. E os universitários? E os estudantes do ensino médio? Pelo menos comprando os tais periódicos, ninguém os vê.

Certo dia, encontrava-me em um conhecido bar da cidade, o bar do Zé Edilson, a conversar com amigos e decidi deixar um jornal “abandonado” sobre outra mesa para ver o que acontecia. No entra e sai de tanta gente, ao cabo de uma hora, apenas uma pessoa pegou o jornal para olhar o caderno de esportes.

Por que na terra do escritor José Maria Moreira Campos, exímio contista, lê-se tão pouco? Sabe-se que não é somente Senador Pompeu que vive essa situação, pois boa parte das cidades brasileiras apresenta o mesmo problema. A questão é tão delicada que pode estancar todo esse clima de desenvolvimento no qual o país vive, justamente pela falta de uma educação de mais qualidade.

Um país que se quer grande e livre precisa investir na leitura. Ler um jornal de forma crítica, quando se é jovem, é como descobrir a fonte que serpenteia o caminho do conhecimento. O jornal também não pode ficar apenas numa atitude passiva, esperando que o eleitor vá até a banca para comprá-lo. Talvez falte ao jornal um maior envolvimento com a comunidade. Quem sabe, não será esse o seu futuro?

Milagre não acontece de uma hora para outra. Criar o hábito de ler em um país que viveu um tempo recente sob ditadura, demanda tempo. Enquanto não for feita uma reforma de distribuição de renda para que as pessoas possam exercitar efetivamente a democracia – e tanto uma família de trabalhadores como um professor possam pagar a assinatura de um jornal -, os jovens continuarão preferindo assistir ao raso programa big brother a ler um jornal.

PROFESSOR - TRISTE REALIDADE

2011-01-29T03:52:00.000-08:00

Ter sido filho de professora foi o diferencial em minha vida e, acredito, também o foi na de meus irmãos. Herdamos os seus valores éticos, morais, religiosos e, fundamentalmente, o prazer em aprender. Para mim, ser filho da professora Cristina Pessoa, em Senador Pompeu (275 km de Fortaleza), era viver sob uma expectativa de cobrança intelectual por boa parte da sociedade.

Naturalmente tornei-me professor, mas, a realidade foi outra. Embora portando diploma de nível superior e algumas especializações, o salário era irrisório. Desiludido, passei a estudar para enfrentar a maratona de concursos públicos – trajetória de grande parte dos jovens professores de minha geração.

A vida de professor se constitui de grandes dificuldades. Ele tem que dar aula em muitas escolas, o que acaba prejudicando a qualidade do ensino. Não obstante a Lei nº11. 738/2008, que garante o piso nacional da categoria um pouco acima do salário mínimo, o que se vê é o flagrante desrespeito aos docentes por parte de estados e prefeituras. Além do mais, existe o eterno atraso com o pagamento dos salários, do décimo terceiro e das férias.

Um país que quer ser desenvolvido jamais deve se esquecer de investir na educação de seu povo, pois esse é um fato registrado pela história das nações que prosperaram. Independentemente das matrizes ideológicas de qualquer governo, o investimento na educação brasileira ainda é insignificante. É como se fosse apenas uma satisfação política.

O resultado dessa situação são escolas que não dispõem de recursos tecnológicos básicos e apresentam uma quantidade razoável de evasão de alunos. Convém lembrar que muitas escolas das periferias de grandes cidades têm problemas sérios para contratar e manter seu quadro de docentes por conta das constantes ameaças sofridas pelos professores por parte dos próprios alunos.

É triste constatar que poucos são os pais de família que desejam para seus filhos a profissão de professor. Além dos parcos salários, a estrutura educacional não é nada atrativa. Foi-se o tempo de dona Cristina, em que o professor era chamado de mestre, mesmo sem ter mestrado. Hoje, muitos têm mestrado e doutorado, mas não são sequer chamados de professor.

NOVOS CURRAIS

2010-12-12T14:54:00.000-08:00

Como num festival de sacos de maldade, as empresas terceirizadas que prestam serviço às prefeituras do Ceará estão presenteando seus empregados com demissão. Esses trabalhadores foram contratados bem antes do último período eleitoral e, hoje, passadas as eleições, são jogados no olho da rua. Pelo visto, Papai Noel não teve a menor compaixão por esses indivíduos que entrarão na estatística dos desempregados.

Eles são demitidos com a promessa de que em breve retornarão a seus postos de trabalho. Mas quem garante? Em alguns casos, o vereador ligado ao prefeito, o secretário de obras, o chefete político ou alguém da própria empresa, isso para não queimar o filme do desgastado prefeito. Ou seja, na hora da demissão, o prefeito não aparece. Ele surge somente no momento da admissão com ares de herói.

Então vem a pergunta: o que diferencia o atual prefeito do antigo? Em termos de curral eleitoral, pelo menos, a cerca se modernizou, mas a dependência é a mesma. Convém frisar que esse assunto de demissão, ainda que via empresa terceirizada, não veio à baila durante os debates eleitorais de outubro. Será que os eleitores que votaram nos candidatos - deputados, senadores e presidente - desses prefeitos, caso soubesse que seriam demitidos, votariam nos mesmos candidatos?

O que se passa na cabeça dessas pessoas que perderam o emprego às vésperas do Natal? É difícil dizer. Provavelmente são resignados e irão rezar na esperança de retornar a seus antigos postos de trabalho. Nas condições do regime capitalista, a maioria dos trabalhadores não consegue vencer o medo de perder o emprego e esse fato é fundamental para mantê-los subjugados e sujeitos a todo tipo de assédio moral.

Por outro lado, o prefeito, quando chega ao poder - e tanto faz que seja de direita, centro ou esquerda -, esquece as promessas de palanque e as dores da população. Quase todos se enquadram na antiga e reacionária fórmula administrativa de pão e circo: uma obra mais ou menos, uma festa com bandas de forró, cujo cachê é uma fortuna para os cofres do município, e, quando muito, uma costura de acordozinhos domésticos entre vereadores que fazem parte do grupo em seu apoio na câmara.

O tal jogo de "contrata, demite e contrata", as obras insignificantes que jamais mudarão o perfil da cidade e os shows caros com artistas midiáticos apenas alimentam a alienação de um povo. Esse tipo de político conta com o adormecimento da sociedade e, como provam as experiências, ele e seu grupo tendem a reinar no município entre vinte a trinta anos.

O estranho é que, em plena democracia, os partidos de esquerda e os sindicatos dos trabalhadores virem as costas para esse e outros problemas sociais, não convocando a população às ruas, o que seria o seu papel. Na realidade, faltam ao município - e, por que não dizer, ao país? - uma cultura de participação política, cultural e social à base de reflexão e crítica. Não é só votar e esperar quatro anos para fazê-lo de novo. O espírito de participação crítica tem que lutar em favor de uma administração popular e contra os novos currais eleitorais para fazer a democracia.

DEMOCRACIA DIRETA - O CAMINHO

2010-12-12T10:54:00.000-08:00

A situação das praias do litoral cearense - e quiçá de boa parte do país - é crítica. Polui-se indiscriminadamente a costa marítima: desde a indústria, que joga dejetos no mar, ao cachorro da madame, que deixa cocô na areia. Acrescentam-se ainda garrafas de plástico, vidros quebrados, restos de comida e toda uma variedade de lixo que desenha um cenário sujo na paisagem.

O problema se complica quando as praias são ocupadas de forma irregular por barraqueiros. Não me reporto aos donos desses quiosques, que também são responsáveis pela sujeira espalhada nas areias. Refiro-me aos ditos proprietários das médias e grandes barracas, essas que pretendem desempenhar a função dos outrora clubes sociais e que ofertam à clientela piscinas, além de restaurante e bares para shows.

O proprietário da mega barraca argumenta em seu favor que oferece muitos empregos e que tem o máximo cuidado com a higiene do ambiente. Não admite que vendedores ambulantes circulem por sua barraca, principalmente aqueles que vendem camarão ou peixe frito com cachaça. Nesse caso, democracia na praia parece ser também só de fachada.

A excessiva ocupação e a consequente poluição das praias se torna um problema sério, a curto e a longo prazo. Leis são desrespeitadas e decisões judiciais, cassadas. Tudo em nome do Eldorado de um "desenvolvimento" a qualquer custo, que às vezes se chama turismo. Para tanto, vamos gastar uma fortuna com o Aquário, também conhecida obra ao turista, não importando que grande parte da população cearense costume sofrer pela estiagem e a fome.

A campanha eleitoral acabou, mas as questões sociais, não. Portanto, esse debate está apenas começando e, se preciso, vamos às ruas. É hora de uma nova campanha, desta feita, sobre as barracas na praia, com a participação de toda a sociedade. O povo precisa construir o caminho da democracia direta para a solução dos graves problemas sociais.

LIÇÃO FRANCISCANA

2010-12-12T10:29:00.000-08:00

Ter lido algumas biografias a respeito da curta vida daquele que se fez o Pobre de Assis não me dá o direito de opinar sobre a fé religiosa de quem quer que seja. Quando muito, posso dizer que aprendi com essas leituras, acrescidas de conversas com minha saudosa mãe, que um dos valores fundamentais na edificação de quem busca Deus está na humildade, princípio esse seguido à risca e propalado por São Francisco.

Nesse caso, quem se dirige ao Santuário Franciscano para fazer orações, agradecer ou pedir graças, normalmente o faz revestido de fé e humildade, aí compreendido o anonimato. Ainda há quem faça essa visita a pé. É bem verdade que hoje esses peregrinos são poucos. São homens e mulheres simples, gente do povo, que, ao avistarem a estátua do taumaturgo, têm as expressões do rosto revigoradas de solidariedade, marca registrada do Irmão Menor.

Isso não quer dizer que uma pessoa abastada, devido a um problema de saúde, velhice ou falta de tempo, não possa ir ao Santuário de automóvel. Pode e deve. Afinal, um momento de reflexão com os valores cristãos proclamados por São Francisco - eleito pela Organização das Nações Unidas (ONU) o homem do milênio - pode ser capaz de transformar a vida de qualquer cidadão, tal foi a força da radicalidade com que ele viveu sua opção em favor dos que sofrem, mormente os pobres.

Doutra, é inconcebível a postura antiética com que alguns políticos insistem em visitar o Santuário de São Francisco, ou de qualquer outro santo, em épocas eleitorais e acompanhados da grande mídia. Pretendem passar uma imagem de piedosos devotos, quando não passam de prepotentes e demagogos. Mal percebem que essa artimanha da politicagem não consegue mais fazer o povo de bobo.

Não é preciso, pois, ser um exegeta em questões franciscanas para constatar que riqueza não combina com humildade do Santo de Assis. E, como está difícil acreditar na honestidade dos políticos, também é quase impossível acreditar que um indivíduo arrogante possa ser um franciscano.

CANOA QUEBRADA

2010-06-29T17:27:00.000-07:00

Dizem que a lua nasce em Canoa Quebrada, distrito de Aracati (164 km de Fortaleza). Ela surge entre as dunas e o mar, roçando pelas casas do povoado em infinita mansidão de aconchego. É lá onde sua luminosidade é mais forte e deixa as pessoas acessas à receptividade, alegres de coração e banhadas de pureza. É pena que, às vezes, ela venha a nascer por trás de nuvens escuras.

Nas noites de lua cheia, Canoa Quebrada parece uma linda noiva de vestido da cor de areia, usando um longo véu que envolve de carinho seus moradores, todos enamorados. O lugarejo é formado por pessoas de todas as etnias do mundo. Até dá para entender porque cada um desses indivíduos se sente mais à vontade em Canoa Quebrada do que em seu próprio país.

O clima de liberdade que reina no lugar faz com que a verdadeira personalidade aflore naturalmente. É o holandês que se casa com uma negra nativa; o casal homossexual que desfila de mãos dadas; o engenheiro que largou o emprego na multinacional e toca violão pelos bares; a francesa que não se cansa de ver o pôr-do-sol em companhia do jovem surfista; o italiano que veio a passeio, acabou se apaixonando pela praia e montou uma pizzaria.

Entre pescadores e estrangeiros, não se vê ninguém triste. O sorriso e a atitude acolhedora são a porta e a janela do povoado. A norma espontânea é banhar-se no mar límpido, comer peixe nas barracas, voar de asa delta, em meio a um céu azul e o verde mar, e depois conhecer as dunas com a sensação de tocar a linha do horizonte. À noite todos se encontram na Broadway para festejar a paquera.

O aeroporto de Aracati, futuramente um dos maiores do estado, situado em um bairro periférico da cidade, é anunciado na mídia como sendo o aeroporto de Canoa Quebrada. Esse é o caso em que o distrito é mais conhecido do que a própria cidade da qual faz parte. Não fosse a pilantragem que fica por trás da fachada, tais como, a prostituição, o tráfico de drogas, alguns assaltos e uns poucos mafiosos, diria que Canoa Quebrada é o paraíso à disposição de todos, principalmente, dos ricos.

LEMBRANÇAS DE GETÚLIO VARGAS

2010-06-29T17:22:00.000-07:00

O Presidente Getúlio Vargas, ditador com propensões fascistas, soube fazer uma inteligente leitura política dos fatos históricos e econômicos em que se desenrolaram a segunda guerra mundial e prontamente se posicionou ao lado dos democratas, que eram respaldados em fortes movimentos sociais. Getúlio, então, não colocou os fatores subjetivos na hora de pesar os prós e os contras pela sobrevivência política.

A onda da vez era a democracia. Ele sabia se desvencilhar dos velhos amigos de índole autoritária e, ao mesmo tempo, aliar-se aos que lutavam pela liberdade, até então, seus opositores. Em sua visão cristalina da política nacional, o Brasil estava vocacionado ao desenvolvimento econômico e social através de um sistema mais comprometido com a liberdade.

Nos tempos atuais, também não se pode negar a opção do Brasil pela democracia, mas uma democracia que exija verdadeiramente a participação popular e o desenvolvimento econômico voltado, sobretudo, para o social. Essas são as linhas mestras delineadas pelo povo brasileiro rumo ao futuro e muito bem seguidas pelo presente governo.

Dessa forma, já se permite viabilizar uma melhor distribuição de renda, tributar de forma eficaz as grandes fortunas, implementar a famigerada reforma agrária, assegurar o meio ambiente saudável – e sustentável – e esquecer finalmente essa idéia neoliberal de flexibilização das leis trabalhistas. Espera-se que sejam esses os trilhos do trem da História.

A nação brasileira não abre mão dessa viagem. Muitos embarcaram com o povo, outros preferem ficar com os amigos na estação e perdem o trem. Há até aqueles que desejam mudar o rumo da viagem. O papel do indivíduo político na História, por mais carismático que ele pense que seja, é diminuto. Ainda sobre Getúlio Vargas, talvez ele tenha escolhido o momento certo para descer na próxima estação. Descordo apenas da maneira dramática, embora, nos dias atuais, as renúncias estejam mais para comédias.

FESTA DE SEU JOÃO

2010-06-25T16:16:00.000-07:00

É festa de São João e a alegria parece não ser a mesma de outrora. Talvez a lenha da fogueira tenha esfriado de tanta chuva ou o milho assado já tenha chegado ao fim devido à plantação que embrejou. As quadrilhas até que estão animadas, quem sabe um pouco exageradas, sem a espontaneidade que era a marca registrada dessa brincadeira em dias de festa.

Esse argumento cheira a saudosismo no calor da fogueira, ao lembrar os primeiros amores e as brincadeiras do “anel” e dos “três, três passarás”. Não duvido. É que sou do tempo em que o pai dizia: “direis com quem andas, que te direis quem és” e a gente escutava. Outro princípio ultrapassado, mormente para os políticos que, dependendo das circunstâncias, falam em defesa de um colega que se envolveu com falcatruas.

Aliás, na política, a verdade é sempre relativizada. Prova é que o cidadão João Batista de Araújo, depois que ficou desempregado de uma indústria de confecções, no bairro de Fátima, em Fortaleza, virou catador de lixo e dorme dentro do seu carro de flandres com madeira, em frente à extinta empresa. Para Seu João não existe proteção do estado que esquente seu colchão nessas noites frias e chuvosas.

Pois bem, Seu João e centenas de moradores de rua que vivem de migalhas em meio a restos de lixo, trabalhando de maneira perigosa para sustentar mulher e filhos, ao que parece, não têm quem fale por eles. Um simples albergue em que pudessem tomar um prato de sopa e passar a noite teria mais serventia do que o castelo do deputado federal Edmar Moreira, construído com dinheiro de origem duvidosa.

A festa de São João, como existia antes, acabou. Ficaram as quadrilhas no movimento de “approprier” das verbas públicas e de seus cachês vergonhosos pagos aos cantores ditos sertanejos. Seu João que dorme ao relento e faz dos jornais seu lençol, ao ouvir os folguedos, confundiu com tiros de revólver de mais uma execução na vizinhança. Viva São João e, por milagre, viva Seu João!

PARANÓIA E MECHAS

2010-06-25T16:13:00.000-07:00

Os anos de minha juventude foram pesados. Vivíamos sob o tacão de ferro da ditadura militar que se instalara no país. Pensar diferente era um gesto suspeito. Ler era uma atitude de coragem. Costumava-se fazer a leitura do Manifesto comunista, de Karl Marx e Friedrich Engels, e do ABC do comunismo, de Bukharin, de forma disfarçada. Além disso, não se via tais livros no comércio. Naqueles anos sessenta e setenta, as palavras “comunismo” e “socialismo” eram de causar espanto em grande parte da população brasileira desinformada.

Por outro lado, a sede de conhecimento dos jovens era insaciável. Preocupávamo-nos com as desigualdades sociais, os avanços da tecnologia e da medicina, o desemprego, a carestia, a inflação, a anistia aos presos políticos e, principalmente, com a falta de liberdade política. Esse era o clima no meio estudantil, com ênfase entre os universitários. As passeatas que cruzavam as ruas de Fortaleza, com participação de operários, estudantes e moradores de bairro em prol da democracia, eram comuns. Panfletar nas portas das fábricas, convocando os trabalhadores à greve, era um dever consciente dos que acreditavam na participação popular na luta pela democracia. Na ótica da repressão, foi justamente por esses motivos que fui preso. Ainda alegaram que o meu caminho haveria de me fazer um perigoso terrorista. O detalhe era que nosso grupo procurava realizar um trabalho de conscientização política junto ao povo no lugar da fracassada tática da luta armada.

Ao sair da prisão, era de se esperar que minhas desconfianças aflorassem rumo à paranóia. Aliás, minha geração foi descendo de roldão a escada da insegurança psicológica e emocional. A cisma passou a preencher o lugar do raciocínio lógico e começamos a ser os nossos próprios espantalhos. Por esse tempo, era comum meu avô dizer que “esse menino se assusta com a própria sombra”. E sempre aparecia um colega com a história de que estava sendo seguido por alguém ou que o telefone de sua casa apresentava ruídos estranhos. Certo professor, por exemplo, pediu-me para que tivesse paciência e não revidasse as provocações dos possíveis agentes policiais infiltrados em sala de aula, pois, somente assim, ficaríamos sabendo quem era de fato aquele elemento. Em outras palavras, era melhor ter um agente conhecido do que outro desconhecido.

Hoje me vejo até pensando em quantas meninas bonitas, colegas de faculdade, deixei de paquerar com medo de que a beldade fosse uma espiã a serviço da polícia política. E aí? Como deveria calcular uma possível ação indenizatória de perdas e danos afetivos e sexuais? Era comum darmos voltas aleatórias em quarteirões com o intuito de verificar se estávamos sendo perseguidos. Pegar um ônibus na cidade, com destino muitas vezes oposto ao que iríamos de fato, era também uma medida preventiva para desviar a atenção de quem estivesse em nosso encalce. Essa paranóia foi se transformando em verdadeira loucura, causando danos irreversíveis em muitos dos meus companheiros de lutas políticas.

Nessa época, eu participava de um curso sobre ciências políticas patrocinado pelo Movimento Democrático Brasileiro (MDB), localizado à Rua São Paulo, próximo à Praça dos Leões, centro de Fortaleza. Debatíamos os caminhos da redemocratização do país e, vez por outra, a conversa esquentava por conta das correntes políticas de esquerda, cada qual querendo impor seus pontos de vista ideológicos. Foi lá que conheci um estudante do curso de Filosofia. Ele devia ter mais ou menos a minha idade, era falante e inteligente. Defendíamos algumas posições um tanto divergentes e a nossa conversa se prolongava após o debate, em direção à Praça José de Alencar, onde pegávamos os respectivos ônibus para casa.

Tínhamos vinte e poucos anos e esse neófito colega trazia uma mecha branca em seus cabelos. Veja bem, eu tinha uma informação – não me pergunte como a obtive – de que certo policial da repressão usava uma sutil mecha branca nos cabelos como uma espécie de identificação secreta. Então, em uma dessas caminhadas para pegar o ônibus de volta para casa, esse jovem estudante me pediu emprestado o livro O papel do indivíduo na História, de George Plekhanov, que eu levava comigo. Fiz de desentendido e mudei de assunto. Outro dia, ele voltou a pedir o livro emprestado – ao que parece, eu não estava de bom humor e, nessas horas, ficava mais radical do que de costume -, e lhe respondi de imediato: “Se você deixar de pintar os cabelos, vai poder comprar esse livro, pois ele não é caro”. O arguto aprendiz de filosofia não soube o que dizer e mudou de cor, ou melhor, ficou igual à mecha. Então, seguimos rotas opostas por quase trinta e cinco anos.

O tempo voou. Em uma tarde ensolarada na Praça do Ferreira, dirigi-me com meu filho à conhecida lanchonete Leão do Sul, onde íamos saborear pastel com caldo de cana. Eis que adentra o recinto o meu velho colega do curso de ciências políticas. Por um instante, ele não me reconheceu. Não tive dúvida e, movido pela satisfação em revê-lo, exclamei seu nome e lhe cumprimentei. Ele recobrou a memória e, sem me responder, bradou em alto e bom som: “Agora, você está de cabelos brancos, hein! De cabelos brancos, hein! De cabelos brancos!” Evidente que meu filho e toda a freguesia do estabelecimento, que estava lotado, ficaram apavorados por um momento.

Na ocasião, não pude deixar de me lembrar de uma lenda que ouvi quando criança, em noites de lua cheia pelo sertão do Ceará. Contavam que a cobra, quando ia beber água, deixava o veneno em cima de uma folha. Se, por acaso, um menino derrubasse o veneno da folha, a cobra ficava de tocaia o tempo que fosse necessário. Então, quando aquele menino, já adulto, voltasse ao local, a cobra dava-lhe uma picada com o veneno mortal da vingança. Penso que, com exceção de uns poucos, minha geração foi picada pelo veneno da paranóia.

Ainda bem que meu rancoroso colega filósofo não percebeu que quem tinha os cabelos mechados, desta de preto e sem indícios de código secreto, era eu.

FOGO NA ROUPA

2010-06-25T16:08:00.000-07:00

A velhice pode ter saúde e alegrias picantes. Algumas vezes, ela é fogo na roupa, diziam os antigos. Veja bem, estava a engraxar os sapatos com o Pirrita na Praça do Ferreira e ouvi uma verdadeira algazarra no banco ao lado. Tratava-se de uma reunião informal de homens velhos em que as tiradinhas jocosas de uns com os outros eram o mote do encontro.

Não demorei a entender que o motivo de toda aquela brincadeira era um dos velhos. Ele devia ter entre setenta e cinco a oitenta anos e estava de encontro marcado. Sim, senhor! Ele iria encontrar-se com sua amante e, ali mesmo na frente de todos os outros, daria uma voltinha com o broto. Ele não estava nem um pouco preocupado com as indiretas dos amigos, ao contrário, parecia eufórico.

Eu suspeitava que aquele velho fosse comerciante ou advogado do centro da cidade, a qual sempre via como a “Iracema dos lábios de mel”, nas palavras de José de Alencar. Talvez fosse casado ou viúvo, isso pouco importa. O que vale é que aquele era o seu dia e sua energia estava irradiante. Até sua voz em tom grave lembrava os locutores de rádio de outrora, como se quisesse dizer que a coisa não falharia, entende?

Engraçado é que aquelas pilhérias e todo o lero-lero não tinham nada de depreciativo e, se não exagero, aquela forma de brincar beirava a sabedoria. Faziam piadas deles próprios em que a sutilidade e a inteligência eram os ingredientes. A conversa não era segredo, tampouco alarde, era um bate-papo agradável e somente o entenderiam aqueles que fossem do ramo. Discrição e bom humor – eis a fórmula da justa medida dos relacionamentos daqueles homens.

Os velhos da Praça do Ferreira, em sua maioria, são aposentados que moram com suas famílias e pertencem à classe média. São bem alimentados e devem tomar vinho ou uísque no final da tarde. Não gostei quando a amante do velho chegou, piscou o olho e seguiu em frente. Poderia muito bem ter esperado para saírem de mãos dadas.

FALÉSIAS FERIDAS

2010-06-25T16:07:00.000-07:00

Canoa Quebrada (distrito de Aracati, a 159 km de Fortaleza) é a menina dos olhos do turismo cearense, cuja maior parte da população constitui-se de estrangeiros. O bonito povoado é infestado de lixo. Na rua principal, a famigerada Broadway, e por vielas e becos, espalham-se garrafas e sacos plásticos, latas de cerveja, papelão, restos de comida e dejetos de cachorro.

A grana da construção civil não respeita nem as falésias. Algumas já estão sendo corroídas pouco a pouco pela doce fúria do mar e, apesar disso, ainda encontramos um condomínio se erguendo perigosamente próximo a elas. Não é difícil prever que, mais cedo ou mais tarde, ocorrerá uma tragédia. Nessa hora a TV mostrará todos nós chorando a mea culpa pela dor alheia.

Canoa Quebrada divide-se em duas: a Broadway cercada de pousadas e a vila dos nativos, conhecida como Rua do Estevão, onde restam as casas dos antigos pescadores e as de seus filhos. Compreende-se, pois, que os nativos foram enxotados e sobrevivem a duras penas do pescado, do artesanato e do trabalho doméstico. Os moradores da Rua do Estevão ainda sofrem com o barulho dos cataventos da usina de energia eólica que foi instalada em seus quintais.

À noite, o reggae e o forró são lembrados por jovens músicos da Broadway, embora a lua cheia implore o blues e o jazz. Os altos decibéis que vêm das caixas de som de bares, pizzarias e casas de show dão o tom da balbúrdia, do desrespeito, da arrogância e, muitas vezes, até do mau gosto musical de seus proprietários. E não se assuste ao deparar-se pelos becos com hippies tardios e jovens mendigos drogados. Por enquanto, eles são mansos, jura o dono de um hotel, sob o olhar desconfiado de um nativo.

Os turistas ricos voam de asa delta e sobem e descem freneticamente as dunas em buggies. É uma pena que, lá de cima, eles enxerguem apenas aquém do horizonte. Visite canoa partida, o local é uma beleza! O turista quer fortes emoções. Ah, ele não sabe... As fortes emoções moram ao lado, com a gente pobre e humilde da Rua do Estevão.

ASSASSINARAM A CARAMBOLA

2010-06-25T16:01:00.000-07:00

Uma árvore da família das oxalidaceae, conhecida como carambola, foi derrubada no final de abril, à rua Felino Barroso, paralela à SEMACE (Superintendência Regional do Meio Ambiente), no ainda bucólico bairro de Fátima, em Fortaleza. Parece até que foi um fim natural. Não foi! A bela planta centenária teve sua morte estrategicamente premeditada. Basta verificar os fatos.

Primeiro, cortaram seus galhos com o objetivo de dar mais espaço a fios elétricos, ônibus e caminhões. Alguns proprietários de residências que viviam sob sua sombra alegavam que as folhas sujavam a calçada com freqüência e que os galhos crescidos, em dias de vento, quebravam as telhas de suas casas. Acontece que ela não foi podada de maneira correta, com gente especializada e ferramentas adequadas.

Há alguns meses, literalmente depenaram a frondosa carambola. Frutos e folhas foram minguando e, assim pelada, com uns poucos galhos feridos, ela foi morrendo lentamente. Havia esperança de que a velha árvore renascesse com as chuvas do inverno. Nesse caso, lamento ainda não ter conhecido as heróicas salvadoras de árvores Vilani e Alba.

Mas, eis que em um dia de chuva fina, na calada de uma manhã triste, eles vieram dispostos a dar o golpe de misericórdia na carambola agonizante. Encontrava-me no trabalho quando minha companheira telefonou dizendo que estavam derrubando a árvore. Atarantado, procurei ligar para alguns amigos. Esperei inocentemente que aquela turma de jovens da propaganda televisiva de um tal celular pudesse aparecer de repente nos galhos da carambola e a salvasse. Em vão.

Então, quando estava prestes a encerrar este artigo, tomei conhecimento de que outra árvore, uma Ficus benjamina, acabara de cair em frente ao Mercado Central, no centro de Fortaleza. Um funcionário da Prefeitura declarou que a população impede a derrubada de árvores com o caule comprometido. As árvores antigas, como as pessoas velhas, precisam é de cuidados e carinhos – perguntem a Vilani e Alba!

A CULPA É DA MULATA

2010-06-25T15:33:00.000-07:00

Ainda bem que o carnaval terminou! Tudo bem que o carnaval é a catarse em que o povo brasileiro oprimido bota seus diabinhos pra fora. É como se tudo fosse permitido, inclusive assaltar e assassinar. Mas, nesses dias de momo, era preciso paciência para aguentar tantos idiotas vivendo a farsa da alegria.

São longos quatro dias que a vadiagem insiste em esticar no rastro de trios elétricos tocando música péssima, ouvida e cantada por um magote de gente boba que sai pulando num histerismo sem parâmetro na história da humanidade. E tudo começa com um tal de mela mela de goma e spray colorido, quando o jovem estudante, a recatada dona de casa ou o sisudo cidadão se transformam no bloco em desfile pela avenida das “celebridades” em busca do troféu dos alienados.

E quem disser que não foi assaltado nesse carnaval é mentiroso. O sujeito pode até ter se safado dos trombadinhas, o que acho quase impossível, porém, não conseguiu escapar dos absurdos preços que lhe foram cobrados pelos hotéis, bares, táxis etc. E não caia com uns trocados para a dupla que se diz da polícia para ver o que lhe acontece! Aí você está lascado.

O carnaval, e o excesso de seus componentes aparvalhados, é o atestado que a nação brasileira não persegue um projeto político e social com seriedade. Nesse quesito, o sistema capitalista é cruel: ele dá a entender no mundo do faz de contas que o povo é livre nos quatro dias mominos para, em seguida, como vingança, escravizá-los durante o ano inteiro. Ou seja, a fantasia de rei e rainha somente em fevereiro, nos demais meses, muito trabalho e banzo para a ralé.

Aqui, devo confessar, caro leitor, que beirando os sessenta anos, trinta e cinco de casado, pai de família, até então exemplar, trabalhador e cumpridor dos seus deveres, caí na tentação, pois a carne é mesmo fraca. Esbaldei-me no carnaval! A culpada foi uma sensual mulata de entortar quarteirão e fazer erigir uma, ou melhor, várias, torres gêmeas. A propósito, preciso verificar o extrato de minha conta bancária...

ROTEIRO BIOGRÁFICO

2009-07-19T05:42:00.000-07:00

A história do futebol cearense precisa ser escrita. Não me refiro apenas aos dados estatísticos, como datas de jogos, resultados de campeonato, autores de gols, rendas. Isso tudo é importante, mas é pouco. Para se ter uma idéia, talvez não exista uma biografia de jogador alencarino. É claro que vários craques engrandeceram o futebol cearense e merecem ter suas histórias contadas em livros. Para dar exemplos, podemos citar França, Jombrega, Carlito, William, Alexandre, Pacoti, Moésio, Carneiro, Aloísio Linhares e tantos outros.

A nova geração de torcedores, por exemplo, não sabe quem foi Mozart Araújo Gomes, o Mozarzinho. Um dos melhores jogadores do futebol cearense, ele, em sua fase áurea, não deveu a nenhum jogador do sul maravilha. Aos dezessete anos, em 1956, Mozart foi convocado pelo técnico Tim (Elba de Pádua Lima) para a seleção cearense de futebol. Era chamado pela imprensa esportiva de “o garoto revelação”. Teve uma rápida passagem pelo Clube do Remo do Pará, onde deixou excelente impressão.

Foi, no entanto, ao jogar pelo Náutico Atlético de Capibaribe (NAC), de Pernambuco, que Mozarzinho viveu uma das fases mais gloriosas de seu futebol. Chegou, pois, a ser indicado para integrar a seleção brasileira que iria excursionar pelos países da América Latina em 1957, ocasião em que se preparava para a próxima Copa do Mundo na Suécia. Caso esse fato viesse a se concretizar, ele disputaria a camisa dez com o craque Dida, o titular da posição, e com a revelação do futebol à época, Pelé. Isso é, sem dúvida, somente um aperitivo para se ter a dimensão do futebol de Mozart.

Ele usava, com extrema habilidade, todos os fundamentos do futebol. A famosa bicicleta, uma jogada plástica de rara beleza, era executada por Mozarzinho com a destreza de um trapezista de circo. Talvez tenha feito poucos gols de cabeça, porém, os que foram realizados ocorreram através de verdadeiros vôos em que os goleiros eram tomados de grande surpresa e os torcedores maravilhavam-se.

Ele ainda jogou, aos dezenove anos, no Fluminense Futebol Clube, do Rio de Janeiro, um dos grandes do futebol brasileiro - time de Telê Santana, Castilho, Altair e Valdo. Não é necessário explicar porque ficou deslumbrado pela, então, capital do Brasil. Basta pensar em Copacabana, Corcovado, seus famosos bares e suas belas mulheres. Aliás, no quesito mulher, ele foi um irremediável apaixonado. Conseqüentemente adquiriu o hábito de beber umas cervejinhas. Engordava com facilidade. Sua luta contra o álcool e a balança foi eterna e inglória. Sua história extra campo assemelha-se, em muitos aspectos, à de outro gênio do futebol brasileiro, aquele que deu a Copa do Mundo de 1962 ao Brasil, Mané Garrincha.

Mozarzinho, em suas arrancadas de contra-ataque e na maneira de proteger a bola pelo lado direito de campo, lembrava, com a devida antecedência, o astro do futebol argentino Diego Maradona. Ao jogar de cabeça erguida, tendo em vista a movimentação dos jogadores por todo o campo e executando lançamentos precisos, aproximava-se de Puska ou Gérson. Já próximo da área adversária, ao aplicar um drible no zagueiro, preparar a bola para a perna esquerda e soltar uma bomba certeira nos fundos da rede, parecia-se muito com Rivelino.

Esteve no futebol paulista defendendo o Comercial de Ribeirão Preto e o XV de Jaú. No início dos anos sessenta, retornou a seu ninho no Fortaleza Esporte Clube, onde deu muitas alegrias aos torcedores do Leão do Pici. Em 1964, tendo o Tio França como técnico, estruturou o América Futebol Clube. Nessa temporada, o time venceu de goleada todos os ditos grandes clubes do futebol cearense. Jogou ainda no Ferroviário Atlético Clube e formou a base de um time que seria campeão no próximo ano. Em uma fase difícil de sua vida, jogou pelo Ceará Sporting Club, o maior rival do Fortaleza, fato que causou uma enorme polêmica em sua família - todos torcedores do Leão- e nos demais torcedores do futebol cearense. Encerrou sua brilhante carreira futebolística dando um show de bola e sagrando-se campeão pelo Fortaleza em 1969.

Como técnico das categorias de base do Tricolor do Pici, descobriu e lançou novos valores. Foi técnico ainda de alguns times pequenos e não chegou a ter o mesmo sucesso de seu irmão Moésio Gomes. Afastou-se do futebol e, longe do aplauso do público, caiu em depressão. Inevitavelmente, afundou-se no álcool. Não fosse o amor e a compreensão de sua mulher, dona Maria Eugênia Nepomuceno Gomes, a bela Baiana, talvez Mozart não tivesse onde atracar nessa vida.

Mozart Araujo Gomes está aniversariando no dia cinco de janeiro. Esse curto e instigante panorama demonstra que ele já fez por merecer uma biografia. Como diria o escritor e biografo Stefan Zweig, em A História Como Poetisa: “Ela jamais se repete. Brinca, às vezes, com analogias... simula semelhanças... mas nunca reproduz igualdades, sempre inventa algo novo.” Mozarzinho foi, sem dúvida, um inventor na arte de jogar futebol.

MUITO LIXO E POUCO LUXO

2009-07-17T13:47:00.000-07:00

O lixo que é colhido em alguns bairros da cidade de Fortaleza, em grande parte, vem sendo jogado ao longo da rodovia CE-060, no trecho que liga à Maracanaú (19 km de Fortaleza) e pela avenida Perimetral. Acredito que isso venha acontecendo devido ao fato de os caminhões estarem abarrotados de entulho e talvez até por descuido da empresa coletora. Essa questão do lixo é crucial e merece, portanto, um amplo debate entre os órgãos públicos, as empresas privadas e a população.

Se o leitor prestar atenção em como é feita a coleta desses resíduos sólidos, irá perceber que os caminhões praticamente não param. Os garis é que têm de correr com os sacos de lixo atrás dos caçambeiros e, no momento de arremessá-los em direção à trituradora, muitas vezes, esses sacos se espatifam no ar e caem no chão. Resultado: ruas mais sujas.

Os lixões preocupam cada vez mais a sociedade. E não se pode desvincular seus males poluentes da questão da propriedade capitalista que, conforme a história do gênero humano registra, seu objetivo máximo é o lucro de mercado, deixando de lado as fontes naturais de vida. Enquanto não temos coragem de rever essa questão, a floresta amazônica, em pouco tempo, dará lugar a um grande lixão. Aliás, não é à toa que navios estrangeiros cheios de lixo querem descarregar no Brasil.

Mas há lixo de toda espécie em toda parte. No Senado Federal, ele está no disfarce de empregos com altos salários em empresas terceirizadas para os familiares dos senadores; nas prefeituras municipais, ele se encontra embutido nas obras superfaturadas e no piso salarial garantido por lei que não é pago aos professores. Sabe-se também que há muito lixo na tentativa de se acobertar as falcatruas, flagrantemente comprovadas, do banqueiro Daniel Dantas. Esse é o pior tipo de lixo, aquele que, além de exalar mau cheiro, mancha a história de um povo.

Luxo mesmo é somente o da senhora Maria de Fátima Cavalcante da Costa, de Lavras da Mangabeira (423 km de Fortaleza), que devolveu o cartão do Programa Bolsa Família após o marido ter se empregado. Essa lição advinda de uma pessoa simples, uma cidadã brasileira, deveria ser aprendida por todos e, principalmente, por uma certa elite deslumbrada e egoísta.

SENZALAS MODERNAS

2008-07-12T07:19:00.000-07:00

Aqui se cheirava a leite e a mel. Ainda havia um rio que passava por detrás da serra. Nos anos de seca, antes da praga do bicudo (afinal, nem tudo é perfeito), com as economias do algodão mocó, umas verduras de vazante, uns preás salgados, um cigarro de fumo brabo e uma rede armada, dava-se para atravessar o tempo, que ninguém era de ferro. Não havia a necessidade imperiosa de enricar. O grande negócio era ser feliz e isso não significava ingenuidade.

Não existia vacaria maior e nem mais bonita em toda a região. As moças belas e faceiras, dos beijos de rapadura, eram a graça daquele tempo. Todos vinham a cavalo para rezar na igreja da matriz ou para acompanhar os festejos do padroeiro. Normalmente essa devoção era em agradecimento ao santo pela abundância da produção de milho, feijão e arroz que enchia a barriga do povo trabalhador. Aquilo que sobrava servia para abastecer o mercado daqui e alhures. À noite, os marmanjos iam para o forró se atracar com as moças. Eita negócio bom!

Mas, de lá pra cá, muita coisa mudou. O dono da cidade - pelo menos ele pensa que é - trouxe uma tal de cooperativa com a promessa de que tudo ia melhorar. No início, foi emprego para quase todos os jovens do município. Os cooperados (não se pode dizer que são empregados) compraram à prestação, sem prazo pra acabar, tudo o que foi de bicicleta e motocicleta.

Com o tempo, porém, eles descobriram que esses veículos só serviam para levá-los ao trabalho, cuja jornada variava entre quatorze, dezesseis e dezoito horas diárias. As gestantes não têm praticamente descanso. Ninguém recebe pelo trabalho nos domingos, feriados e nas horas extras. Aqueles sapatos que eles produziam sequer podiam ser comprados por eles próprios. A cooperativa apenas burlou a legislação trabalhista. A agricultura de subsistência minguou. O tempo para as festas findou-se. Agora paira no ar um cheiro de senzala. E olha que a cidade já se orgulhou muito do tempo em que libertou seus escravos.

VALE DOS SUICIDAS

2008-07-12T07:16:00.000-07:00

Há algum tempo que não me encontrava com um velho amigo de infância. Infelizmente a conversa não foi das mais agradáveis em razão de ele estar desempregado, beirando os cinqüenta anos. Como é comum nessas horas, vieram-me vários pensamentos à procura de ajudar o companheiro. Então, aconselhei-o a buscar o apoio dos políticos, haja vista ser o ano eleitoral.

Em casa, antes de dormir, tenho dúvidas se fiz a coisa certa. O leitor sabe que político nessa época promete mundos e fundos e termina por não cumprir nada. Os candidatos a vereador, por exemplo, têm por hábito nos discurso de palanque usurpar a função de prefeito e dizer que vão fazer obra e mais obras, sem a menor condição de concretizá-las. Doutra, o candidato a prefeito, sem saber de onde vai gerar verbas para o orçamento, promete melhorar a saúde, a educação etc., e até aumentar os salários de médicos e professores para, depois de eleito, alegar que não tem dinheiro disponível nos cofres públicos.

Não se deve esquecer que esse amigo foi despedido após trabalhar por quase vinte anos em uma empresa privada. Depois de ter sido seguidamente assaltado, como motorista que transportava mercadorias, e de ter manifestado sua incomodação com o acontecido ao chefe, foi sumariamente mandado embora sem justa causa. Daí a importância de o Congresso nacional ratificar a Convenção 158 da Organização Internacional do Trabalho (OIT), na qual depreende que, nesses casos, a empresa precisará se justificar perante a Justiça do Trabalho, que pode acatar ou não a rescisão do empregado.

Por outro lado, os políticos possivelmente irão lhe prometer um emprego público em troca de seu voto, do voto de seus familiares e dos de seus amigos de bairro, mesmo sabendo ser impossível conseguir o tal emprego. Caro leitor, o indivíduo desempregado é um ser estranho e super sensível. Em poucos dias adquire depressão, em casa é nervoso, na rua fala baixo e, quase sempre, é rejeitado por todos, inclusive pela mulher e filhos. Aconselhando-o a falar com os políticos, penso que o empurrei para o vale dos suicidas.

LIÇÃO DE SOLIDARIEDADE

2008-06-13T07:05:00.000-07:00

Ela não é baixa nem alta; nem feia, nem bonita; nem simpática, nem carrancuda. Parece carregar um mistério. Quando se chega perto dela, o que se vê é uma pérola de pessoa. Assim são todas as mulheres. Nascida e criada pelas bandas do sertão central do estado do Ceará, estudou em escolas de difíceis e distantes travessias Ainda mocinha, deixou a roça e veio para Fortaleza, seu palco de sobrevivência.

Trabalhou em diversas profissões até se encontrar como professora. Aos poucos, pessoas velhas, doentes e pobres advindas dos sítios Campos, Cipó, Mandacaru e Canudos batiam-lhe a porta â procura de médicos e hospitais. Essa nova missão lhe veio em silêncio, como flor que desabrocha de madrugada e preenche todo o coração.

Com voz calma e postura tranqüila, ela recebe todos os doentes, sejam seus parentes, amigos ou desconhecidos. Pelo caminho da vida, ela conhece médicos, enfermeiras e o mais humilde dos serviçais – o auxiliar de serviço, por isso, sempre deu um jeito de acomodá-los. Caso não conseguisse uma vaga no hospital, havia problema: ela levava o doente para sua própria casa. É bom frisar que ela jamais tirou proveito dessa situação, nunca aceitou sequer ser gratificada ou, como é comum, tornar-se política.

Não lhe interessa se a pessoa veio fazer exames de rotina ou se está com câncer em estado terminal – ela os trata da mesma forma. Há quem diga que o cuidar de suas mãos derrama doçuras, o seu olhar brilha compreensão e a sua voz sopra uma brisa de puro carinho. Essas pessoas que lhe caem no colo, em seu entendimento, são dádivas para que ela possa revelar seu sentimento de solidariedade.

Milhares de pessoas do interior moram aqui na capital. Pelo menos uma dezena delas acolhe os conterrâneos doentes em suas casas. Através do exemplo dessa pessoa, que, por simplicidade, prefere não ter o nome mencionado, procuro homenagear todas as criaturas anônimas e discretas que, quase sempre pobres, ainda conseguem enxergar e amenizar o sofrimento alheio.

CAVALO-FERRO

2008-04-29T23:22:00.000-07:00

O sertão está lindo. Tudo lá é verdejante. Rios, riachos e grotas estão cheios. Os peixes vão à procura da desova e, ao contrário da corrente, sobem às águas de cabeça acima, pululam a olhos vistos a concretizar o milagre da multiplicação na mesa dos sertanejos. É chegada a hora de visitar seu torrão e sua gente porque, depois de julho, a paisagem começa a mudar de cor. Êpa! É bom se prevenir. No sertão nem tudo está às mil maravilhas. O inverno está sendo ótimo, mas há anos não chovia tanto, então as terras ficaram embrejadas - foi um aguaceiro de lascar. O homem do campo acostumado a plantar nas primeiras chuvas, logo perdeu as sementes. Por sinal, não se vê mais adjutórios nas roças. Aqueles que insistiram em plantar plantaram tarde e, por enquanto, ainda não é tempo de colheita. Em outras palavras, teremos uma safra de pouco milho e feijão.

Apesar da alegria nos rostos dos mais velhos, convém não se empolgar. O sertão não é mais o mesmo. Os animais, por exemplo, estão desaparecendo. O gado, nas pequenas e médias fazendas, é bem pouquinho. O leite mal sobra para um queijo fresco de coalho que, por sua vez, caiu de preço no mercado. Os cavalos, burros e jumentos são raridade nos terreiros das casas. As feiras desses animais estão se acabando.

Aliás, nunca vi tanta motocicleta pelas estradas vicinais do sertão. O jumento perdeu a serventia, agora se tange a miunça montado no cavalo-ferro. Não se escuta o aboio do vaqueiro e nem o canto melancólico da Asa Branca. Luiz Gonzaga fez bem em ter se mudado para o céu, ele não iria agüentar esse forró sem musicalidade e, muito menos, essas letras sem poesia que tocam pelas bandas do interior. A moto virou o sertão de cabeça para baixo. Com ela e com o celular, os assaltos passaram a ser a marca registrada da zona rural. Até a reforma agrária deixou de ser o ideal da juventude.

Hoje, sem o sonho de dias melhores numa terra em que poucos trabalham, os jovens do sertão, à base de pedra na lata, falam numa vaquejada em que a motocicleta tomou lugar do cavalo. Oxente!

NEM CHORO, NEM VELA

2008-04-17T06:03:00.000-07:00

É preciso que se diga que vivemos em um tipo de sociedade com um nível de alienação nunca antes alcançado. A vida coisificou-se, virou mercadoria descartável, igual ao objeto em uma embalagem de plástico que, após ser usado, se amassa e se joga no lixo. Os sentimentos de perda, separação e saudade passaram a ser coisas de nostálgico, de gente velha e ultrapassada.

Esse caso do assassinato da menina Isabela Nardoni, asfixiada e jogada pela janela do sexto andar - um horrível crime envolto em mistério -, em que o Promotor Público acusa a madrasta e o próprio pai da criança, é exemplar. Até o presente, ninguém os viu chorar, pelo menos em nenhuma imagem da televisão. É lamentável dizer, mas a mãe de Isabela também não chorou, com a desculpa de que a filha não gostava de vê-la triste.

Não será necessário ir a São Paulo, pois aqui no Ceará, há pouco tempo, um dos canais de televisão local mostrou o descaso com a vida de uma criança que caiu dentro de um buraco cheio d’água, lama e entulho, em um bairro da periferia de Fortaleza. O pai da criança, ao ser entrevistado, diante da câmera, simplesmente disse: “O menino estava tomando banho, afogou-se e morreu”. Falou assim, sem choro, nem vela.

Outra cena, essa por demais conhecida, exibida em todos os programas policiais e sensacionalistas das televisões brasileiras é de puro humor negro: o indivíduo assassinado está caído ao chão, coincidentemente próximo a um terreno baldio de um bairro pobre, e, ao fundo, há um bando de jovens gesticulando para a câmera, fazendo símbolos referentes ao rock, ao nazismo, às torcidas organizadas de times de futebol etc; ao morto, sequer um olhar.

À propósito, quando Karl Marx escreveu que o capitalismo tinha o poder de transformar todas as coisas – materiais e imateriais – em mercadorias, seus críticos disseram tratar-se de simples alegações de um filósofo esquerdista. O caso do assassinato da menina Isabela e de outras vem comprovar que hoje a indiferença à vida é parte intrínseca do capitalismo, alienante e cruel.

SOCIALISMO OU BARBÁRIE

2008-04-09T15:43:00.000-07:00

Em 10 de fevereiro último, escrevi o artigo “Esqueceram o Socialismo”, publicado na coluna “Opinião” do Diário do Nordeste. Em razão desse argumento, recebi diversos e-mails de conservadores zangados a esquerdistas saudosos. Preferi, no entanto, responder aos que indagaram sobre a importância do socialismo nos tempos atuais. Antes de tudo, penso que o mencionado artigo atingiu seu objetivo em fustigar os leitores e atores políticos sobre o ideário socialista que moveu e ainda move tanta gente a lutar por uma sociedade que persegue o caminho da justiça social.

A questão central é que a tentativa neoliberal de ressuscitar o capitalismo como solução aos graves problemas da humanidade redundou em trágico fracasso no mundo, inclusive no Brasil na era FHC, com as vendas das estatais a preço de banana, o aumento da concentração de renda e, conseqüentemente, das camadas de pobreza. Embora essa questão suscite outros debates, é fato irrefutável que não é da natureza do regime capitalista de produção resolver os eternos dilemas que afligem a sociedade, tais como: a miséria, a exploração da maioria pela minoria, o desemprego crônico, os conflitos econômicos, as guerras etc. Portanto, as mesmas crises estruturais do capitalismo estudadas por Marx e Engels continuam a emperrar o desenvolvimento do gênero humano.

Acontece que, nas últimas décadas, esses problemas foram acrescidos de um sério agravante - a burguesia vem sistematicamente destruindo a natureza e colocando em risco o fim da vida no planeta. Nesse caso, a máxima “Socialismo ou Barbárie” (Marx) continua válida e posta como o grande desafio histórico para quem pensa o futuro do ser humano em sociedade. Eis, então, a importância de ainda por em pauta o debate sobre o socialismo.

É através da questão ecológica que o povo – incluindo trabalhadores, estudantes, religiosos, intelectuais, políticos e até empresários bem intencionados – está tomando consciência do limite extremo do capitalismo imperialista de concentração de riquezas e destruição de bens humanitários. Faz-se necessária a criação urgente de um conselho internacional de gestão ecológica que possa intervir, com profundidade e eficácia, onde exista ameaça à vida no planeta (dispenso os comentários arcaicos dos nacionalistas xenófobos). A combinação de medidas locais, nacionais e internacionais deverá constituir a postura dos que acreditam em um futuro de paz e desenvolvimento social compartilhado.

Existem outras medidas inadiáveis para o fazer do caminho socialista. A reforma agrária, por exemplo, deveria ser implementada no contexto da propriedade privada e no espírito do associativismo. Esse processo, por mais paradoxal que pareça, deve ser levado a cabo pela autoridade do Ministério do Desenvolvimento Agrário (MDA) e pela experiência do Movimento dos Trabalhadores sem Terra (MST), que, por sua vez, envolve a militância em regime de educação solidária.

É importante destacar o esforço das centrais sindicais e do governo brasileiro, respaldados na opinião pública, para que o Congresso Nacional ratifique a Convenção 158 da Organização Internacional do Trabalho (OIT), na qual procura restringir a dispensa imotivada do trabalhador do emprego. É preciso que fique claro que o emprego é uma conquista da sociedade e a melhor garantia de paz. Por outro lado, isso leva a repensar a questão do controle dos lucros das empresas. Não obstante existir na legislação brasileira – Lei 10.101, de 19/12/2000 – a garantia do trabalhador à participação nos lucros da empresa, na prática, há toda uma burocracia que trava esse ganho. Uma das propostas para tornar essa idéia viável seria a criação de um conselho contábil por empresa com a participação operária, patronal e governamental. Aliás, em todos os níveis deveria haver esses colegiados com direito a opinar e decidir sobre as questões importantes das empresas. Com certeza haveria menos falência, mais garantia de emprego e mais motivação no trabalho.

É com base neste tripé – ecologia, reforma agrária e controle operário contábil nas empresas – que, no caso do Brasil, devem se dar os primeiros passos rumos ao socialismo. Sem nenhum preconceito, o socialismo deve ser encarado como uma conquista inteligente da humanidade contra a estupidez do lucro como um fim em si. Sua implantação será dentro de um processo democrático. A história comprovou que nada imposto de cima para baixo se sustenta. Em razão de o socialismo ser um conjunto de idéias ousadas e revolucionárias, ele somente terá êxito através de uma campanha educacional em massa, prioritária, permanente, que desemboque em um movimento radical da sociedade. Seria interessante que prefeitos comprometidos ideologicamente com a esquerda mostrassem experiências socializantes que servissem de exemplo para o bem da administração pública. Não se pode admitir é que políticos eleitos por partidos com sustentação eleitoral na classe trabalhadora esqueçam o socialismo e tardem o sonho da construção de uma sociedade mais civilizada, justa e igualitária.

GARIMPO DOS TEMPOS MODERNOS

2008-03-30T16:25:00.000-07:00

Da janela de um carro atolado, diante de um terreno com aproximadamente quinhentos metros quadrados, conheci um dos lixões da periferia de Maracanaú (19 km de Fortaleza). Havia chovido e a lama procurava tornar aquele lugar seu habitat de pântano. Homens, mulheres e crianças, em cujos rostos traziam a marca indelével da sujeira e da miséria, locomoviam-se na areia movediça da luta pela vida.

Talvez houvesse entre sessenta a setenta esquálidos seres humanos, mas tenho certeza de que, para cada pessoa, deveria haver cinco urubus e outro tanto de ratos que disputavam ferozmente o resto de alimentos apodrecidos. Havia um latão de lixo contendo refeições inaproveitáveis de algum restaurante da redondeza. Pude ver a alegria das crianças - ketchup e maioneses em meio às abundantes moscas e baratas.

Aqueles trabalhadores são conhecidos como catadores de lixo. Poucos tinham botas ou luvas. Suas pernas penetravam na lama até o meio da canela. O lixo reciclável - plástico, papelão etc. - é vendido no quilo para um atravessador (cujo nome eles se negam a dizer) que, por sua vez, revende para uma cooperativa ali instalada e protegida por seguranças.

Os lixões podem ser denominados de os garimpos dos tempos modernos, dado à proliferação nos arredores das cidades. Com uma significativa diferença: eles, os trabalhadores, não têm esperança de encontrar nenhuma pepita de ouro que os tornem ricos. Simplesmente almejam à sobrevivência, não querem morrer de fome e afirmam, agora sem medo ou vergonha, que estão ali porque não encontraram outro tipo de emprego.

Havia um catador que, após colocar lixo no saco, levantava as mãos e os olhos para o céu, proferindo palavras inaudíveis. Achei-o parecido com um conhecido santo de Assis, embora todos fossem o retrato da piedade e portassem um sorriso cariado e uma faca na cintura. Diante desse triste quadro, ainda vêm me falar de neoliberalismo, livre mercado e cooperativismo? Francamente...

MENINO ESQUECIDO

2008-01-12T10:42:00.000-08:00

Final de ano e a cultura ocidental tange as pessoas para o mercado. O ponto alto são as comemorações, fundamentalmente dos ganhos econômicos de uns poucos. O culto a Baco dá a falsa impressão de que a festa é bela para todos. O sorriso superficial apenas macula a alma vazia no salão da existência. Talvez seria o caso de se fazer algumas reflexões, mas reflexões costumam estragar o bolo e, às vezes, a bebida da festa.

O Iraque, por exemplo, depois que foi invadido pelos Estados Unidos – que passaram por cima dos princípios da Organização das Nações Unidas (ONU) – virou tábua de tiro ao alvo, e sua população vem sendo sistematicamente assassinada. Os judeus, por qualquer motivo, encurralam os Palestinos até dentro das mesquitas. E tome bala e mortes! Na África milhares morrem de fome e de AIDS.

Não é necessário ir longe. No nordeste brasileiro, apesar da esmola do programa Bolsa Família, a região ainda é marcada como uma das mais miseráveis do planeta. Quem visita um acampamento dos trabalhadores, que lutam por um reles pedaço de chão, é capaz de sentir o drama desses pobres humanos.

A Amazônia é todo dia saqueada, invadida e queimada como testemunha de que a irracionalidade do capitalismo decretou o fim da vida na Terra. Isso sem esquecer que as gangues assolam as cidades grandes e pequenas com assaltos, seqüestros e assassinatos. É uma verdadeira afronta à população e ao Estado, como em uma guerra civil. Esse caos social é explosivo e tende a perdurar sem, contudo, apresentar o menor sinal revolucionário.

Ainda vem a mídia burguesa mascarar essa terrível realidade glamourizando a vida dos ricos e dos pobres como se todos vivessem em um mundo maravilhoso. É muito descaso e cinismo! Não dá para comemorar e, muito menos, para ser otimista. Essas posturas beiram ao ridículo. Quem sabe, ao olhar Àquela criança que nasceu humildemente em uma manjedoura (hoje esquecida do natal), se possa extrair alguma lição.

CAÇA AO TURISTA

2008-01-12T10:33:00.000-08:00

O Brasil vem crescendo nos últimos anos, atesta pesquisa da Fundação Getúlio Vargas. A indústria, o comércio e o conseqüente aumento do índice de emprego parecem ser o caminho certo para o desenvolvimento do país, não obstante o fosso entre pobres e ricos manter-se como um dos maiores do planeta.

O Ceará também foi contagiado por esse crescimento. Em muitos casos, o crescimento alencarino, segundo opinião de representantes de setores econômicos, traduz-se em caça aos turistas. O turismo é o “abre-te sésamo” para a redenção da economia de um estado pobre. Aos estrangeiros, vendemos nossas belezas a preço de banana, mesmo que tais belezas estejam rodeadas de favelas.

Fortaleza, então, virou a cidade de eventos medíocres destinados a atrair os benditos turistas. Vale tudo, até ouvir péssima música de algumas bandas de forró que denigrem a mulher, denominando-a de “cachorra” e de “prostituta”. Se o Rio de Janeiro tem carnaval e suas belas mulatas, por que o Ceará não pode ter suas bandas de forró e suas loiras oxigenadas?

A praia de Iracema é o bazar do sexo, droga e nenhum rock n’roll. É lá que fica o submundo do comércio da carne humana, nem tão somente infantil. A passarela do inferninho começa pelo estouro de fossas e esgotos nos bares do Centro Dragão do Mar, passa pelos altos preços do batido artesanato e termina nos braços do comprimido “boa noite Cinderela”, tudo no mais absoluto clima de um turismo suicida pela ânsia do mercado.

Na presente realidade sócio-econômica, a forma como o turismo é administrado serve primordialmente ao comércio. Por isso, em razão da falta de estudo profundo e planejamento detalhado, não existe preocupação com uma prática turística de qualidade. Que os políticos de centro se empolguem com esse tipo de turismo não é nenhuma novidade. Agora, encontrar políticos de esquerda eufóricos com a caça ao turista a qualquer custo é, no mínimo, estranho.